Il Giardino di Azalais

Probabilmente vivo su un altro pianeta, fatto di giochini in flash, libri di filosofia, uncinetto, lavori di casa e bookcrossing, perché solo così riesco a spiegrarmi come mai non mi sono accorta prima della vicenda del parlamentare dell'UDC e del superbo discorso di Cesa a proposito del ricongiungimento familiare dei parlamentari.

Ora, anche solo il fatto che lo si proponga è una vergogna.  Mettiamo il caso che io, per poter rapidamente avanzare nella graduatoria della scuola e così procreare prima dell'arrivo della menopausa, decidessi di fare domanda al su al nord, dove non conosco nessuno, lasciando il compagno che mia accompagna al suo qualificatissimo lavoro qui in trinacria. Se io nell'ipotetica località alpina mi facessi scaldare dalle robuste braccia di un bel mandriano per colmare il vuoto nel cuore lasciatomi dall'assenza del mio affascinante matematico, nessuno direbbe di me: "poverina, fa una vita dura se fatta seriamente, ricca di impegni fuori casa, con tanti giorni da sola a Vattellappescaland". Sarei solo una puttana.

E così, per colmo d'ironia, ieri sera all'arena Argentina davano Un'estate d'amore, di Ingmar Bergman.

So bene che l'audio è pessimo, che è stridente, e sporco, e si sente la puntina graffiare sul disco. Ma lei, Ada Falcon, canta come oggi non si canta più, e l'insieme musica, parole, voce, è così maliconicamente splendido da darmi i brividi ogni volta.


e poi così mi ricordo di dover ripassare il giro.

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Ed adesso che la mia dipendenza da caffé è certificata da cotal test e si fregia di un così bel disegnino chi  lo sente quel virtuoso di Oblomov, che già mi da' della drogata ogni volta che mi vede con in mano la quinta tazzina di caffé del giorno?

Le scomode sedioline di metallo dell'Arena Argentina non sono il posto migliore in cui passare i 172 minuti di un film delirante come Inland Empire. Culo piatto e la nausea delle cose che non ho voglia di fare.

edit: ovviamente il titolo è il furbissimo gioco di parole Linch hates me; Linch mi odia (e mi ha fatto soffrire)

Penelope Segreta, di Alicia Giménez-Bartlett , mi sta mettendo di fronte a problemi che sento nella carne. Quanto in una donna è naturale e quanto è imposto, quanto delle azioni di tutti i giorni, nel desiderio di una gravidanza, nell'accudimento dei figli è legittima aspettativa propria e quanto è desiderio di essere considerate brave bambine, di essere amate con sicurezza e stabilità, di vivere com'è giusto vivere? Io donna, io intellettuale immodesta, io amante, compagna, moglie futura e madre fra qualche anno, sto scegliendo da me quello che sono e sarò, o sto lasciando che altri lo facciano al posto mio, conformandomi a quello che è giusto, a ciò che sta bene, a Valori altrui? La mia pazienza è mia, è sana accettazione, o è un sistema per non impazzire sotto i colpi del vivere quotidiano, sotto il maglio della frustrazione? Mi sto punendo? Ci stiamo punendo? Ma per quali colpe?

Il romanzo è ambientato negli anni settanta, ma una riflessione di questo tipo credo sia opportuna oggi più che mai. Perché non siamo andate poi molto avanti, temo. Magari Penelope non è più colei che tesse la tela attendendo il ritorno del marito, ma la donna in carriera, che riesce in tutto, è sempre curata, la casa pulita, i bambini bravi a scuola ed impegnati in mille attività. E' l'immagine di donna che schiaccia me.